On n'est jamais si malheureux qu'on croit, ni si heureux qu'on avait espéré.

Est-il heureux ?

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

[…] Il n'est plus grand douleur que de se remembrer les jours heureux dans la misère.

Quand on croit être heureux, vous savez que cela suffit pour l'être.

J'estime plus qu'un roi l'homme heureux qui n'a rien, Sinon ce que sa main journellement lui baille.

Quelle est la créature raisonnable qui puisse se dire véritablement heureuse ?

Quelle est la créature raisonnable qui puisse se dire véritablement heureuse ?