Tout le monde n'est pas fait pour être heureux.

Il préférait avoir été malheureux pour une bonne raison qu'heureux pour une mauvaise.

Heureux les miséricordieux, car ils obtiendront miséricorde.

Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, Et qui de leur toison voit filer ses habits.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

[…] Les êtres heureux sont graves.

L'art nous offre des énigmes, mais par bonheur aucun héros.

L'ordre et les dieux meurent dès qu'un seul homme a poussé son accomplissement jusqu'au terme de la liberté.

La banalité est faite d'un mystère qui n'a pas jugé utile de se dénoncer.

Pour écrire, il faut déjà écrire.

Le rêve est le semblable qui renvoie éternellement au semblable.

L'art nous offre des énigmes, mais par bonheur aucun héros.