Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Heureux les miséricordieux, car ils obtiendront miséricorde.

Celui qui veut être heureux […] change peu de place et en tient peu.

Les familles heureuses se ressemblent toutes ; les familles malheureuses sont malheureuses chacune à sa façon.

[…] Les êtres heureux sont graves.

Ô que trois ou quatre fois heureux sont ceux qui plantent choux !… Ô Parques, que ne me filâtes-vous pour planteur de choux !

Vous savez la mort de Bonaparte. Qui nous aurait dit, il y a dix ans, que cette mort serait un si petit événement ?

On dit que l'égoïsme ne sait pas aimer, mais il ne sait pas mieux se laisser aimer.

On peut dire des Russes, grands et petits, qu'ils sont ivres d'esclavage.

On dit que l'égoïsme ne sait pas aimer, mais il ne sait pas mieux se laisser aimer.

Tant d'hommes qu'on croit heureux parce qu'on ne les voit que passer.

Les femmes sans charme sont comme les poètes qu'on ne lit pas.