Trop heureux les hommes des champs, s'ils connaissaient leurs biens !

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, Et qui de leur toison voit filer ses habits.

Heureux les cœurs purs, car ils verront Dieu.

Nous ne sommes pas heureux, et le bonheur n'existe pas ; nous ne pouvons que le désirer.

Heureux les persécutés pour la justice, car le Royaume des Cieux est à eux.

L'hypocrisie est un hommage que le vice rend à la vertu.

La fortune et l'humeur gouvernent le monde.

On n'est jamais si malheureux qu'on croit, ni si heureux qu'on avait espéré.

Il est plus honteux de se défier de ses amis que d'en être trompé.

Notre défiance justifie la tromperie d'autrui.

On parle peu quand la vanité ne fait pas parler.