Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

N'est pas heureux qui ne veut l'être.

Il n'y a personne qui ne désire se rendre heureux ; mais plusieurs* n'en savent pas le moyen.

Trop heureux les hommes des champs, s'ils connaissaient leurs biens !

Imprudentes et vaines réflexions que celles qu'inspire le malheur ! Pour méditer sagement, il faut des jours heureux.

La vie passe, rapide caravane ! Arrête ta monture et cherche à être heureux.

C'est cela que je suis : solitude et solidarité.

C'est faire confiance à la vie, que se mesurer avec l'impossible.

C'est faire confiance à la vie, que se mesurer avec l'impossible.

C'est faire confiance à la vie, que se mesurer avec l'impossible.

[…] C'est par la force de l'illusion que les hommes deviennent des héros.

Dès que l'homme est trop heureux, il reste seul ; et il reste seul, également, dès qu'il est trop malheureux.