On n'est jamais si heureux ni si malheureux qu'on s'imagine.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Imprudentes et vaines réflexions que celles qu'inspire le malheur ! Pour méditer sagement, il faut des jours heureux.

[…] Les êtres heureux sont graves.

Dans les périodes dites heureuses, seules les réponses semblent vivantes.

Est-il heureux ?

La beauté est belle ; la passion, l'amour absolu sont plus beaux et plus adorables.

La République, en France, a ceci de particulier, que personne n'en veut et que tout le monde y tient.

Gloire à Dieu qui a voulu, pour des raisons que nous ne connaissons pas, que la méchanceté et la bêtise conduisent l'univers !

L'espèce blanche, considérée abstractivement, a désormais disparu de la face du monde.

Il n'est de vraiment haineuse que l'opinion qui, pétrifiée sur elle-même, ne parle pas.

Une société n'est, en elle-même, ni vertueuse ni vicieuse ; elle n'est ni sage ni folle ; elle est.