[…] Les êtres heureux sont graves.

Un homme vraiment heureux ne parle guère et ne rit guère ; il resserre pour ainsi dire son bonheur autour de lui.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Quelle est la créature raisonnable qui puisse se dire véritablement heureuse ?

Être heureux, ce n'est pas bon signe, c'est que le malheur a manqué le coche, il arrivera par le suivant.

Il faut rire avant que d'être heureux, de peur de mourir sans avoir ri.

Il y a peu d'honnêtes femmes qui ne soient lasses de leur métier.

On ne trouve guère d'ingrats tant qu'on est en état de faire du bien.

Le travail du corps délivre des peines de l'esprit, et c'est ce qui rend les pauvres heureux.

Un sot n'a pas assez d'étoffe pour être bon.

Il est plus honteux de se défier de ses amis que d'en être trompé.

Il y a des héros en mal comme en bien.