Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Quand on croit être heureux, vous savez que cela suffit pour l'être.

Trop heureux les hommes des champs, s'ils connaissaient leurs biens !

Heureux les artisans de paix, car ils seront appelés fils de Dieu.

Heureux les miséricordieux, car ils obtiendront miséricorde.

Pour être heureux en vivant dans le monde, il y a des côtés de son âme qu'il faut entièrement paralyser.

Un homme d'esprit serait souvent bien embarrassé sans la compagnie des sots.

Le travail du corps délivre des peines de l'esprit, et c'est ce qui rend les pauvres heureux.

La plupart des amis dégoûtent de l'amitié, et la plupart des dévots dégoûtent de la dévotion.

Il y a de méchantes qualités qui font de grands talents.

Chacun dit du bien de son cœur, et personne n'en ose dire de son esprit.

Il n'y a guère de gens qui ne soient honteux de s'être aimés, quand ils ne s'aiment plus.