Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, Et qui de leur toison voit filer ses habits.

Les gens heureux ne se corrigent guère : ils croient toujours avoir raison quand la fortune soutient leur mauvaise conduite.

Est-il heureux ?

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

[…] Il n'est plus grand douleur que de se remembrer les jours heureux dans la misère.

Nul ne peut être tout à fait libre tant que tous ne le sont pas ; nul ne peut être tout à fait moral tant que tous ne le sont pas ; nul ne peut être tout à fait heureux tant que tous ne le sont pas.

Tous ceux qui prennent le glaive périront par le glaive.

Un anneau d'or au groin d'un pourceau : une femme belle, mais dépourvue de tact.

Comme ils insistaient, il se redressa et leur dit : « Que celui de vous qui est sans péché lui jette la première pierre ! »

Pilate lui dit : « Qu'est-ce que la vérité ? »

On ne met pas du vin nouveau dans de vieilles outres.

Vous les hommes, jusques à quand ces cœurs fermés, ce goût du rien, cette course au mensonge ?