Trop heureux les hommes des champs, s'ils connaissaient leurs biens !

Quelle est la créature raisonnable qui puisse se dire véritablement heureuse ?

Ô que trois ou quatre fois heureux sont ceux qui plantent choux !… Ô Parques, que ne me filâtes-vous pour planteur de choux !

Tout le monde n'est pas fait pour être heureux.

J'estime plus qu'un roi l'homme heureux qui n'a rien, Sinon ce que sa main journellement lui baille.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Les crimes de l'extrême civilisation sont certainement plus atroces que ceux de l'extrême barbarie.

Où les historiens s'arrêtent, ne sachant plus rien, les poètes apparaissent et devinent.

Où les historiens s'arrêtent, ne sachant plus rien, les poètes apparaissent et devinent.

Sait-on bien juste à quel point il faut peu de talent pour réussir ?…

L'avantage de la gloire — avoir un nom trimbalé par la bouche des sots !

[…] Les passions tendent toujours à diminuer, tandis que l'ennui tend toujours à s'accroître.