[…] Les êtres heureux sont graves.

Heureux les miséricordieux, car ils obtiendront miséricorde.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

On ne peut pas être heureux à tort ; on ne peut pas avoir tort d'être heureux.

Dans les périodes dites heureuses, seules les réponses semblent vivantes.

Si on ne voulait être qu'heureux, cela serait bientôt fait. Mais on veut être plus heureux que les autres, et cela est presque toujours difficile parce que nous croyons les autres plus heureux qu'ils ne sont.

Est-ce que le but de la vie est de vivre ?

Quelqu'un qui soit en moi plus moi-même que moi.

Mon désir n'est pas de créer l'ordre, mais le désordre au contraire au sein d'un ordre absurde, ni d'apporter la liberté, mais simplement de rendre la prison visible.

Heureux qui a quelque chose à donner, car à celui qui n'a pas, on ôtera même ce qu'il a.

C'étaient les précieux* de la religion.

L'homme connaît le monde non point par ce qu'il y dérobe mais par ce qu'il y ajoute.