L'homme est malheureux parce qu'il ne sait pas qu'il est heureux.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, Et qui de leur toison voit filer ses habits.

On n'aime que les femmes qu'on rend heureuses.

Il n'est pas au pouvoir de notre volonté de ne pas souhaiter d'être heureux.

Si on ne voulait être qu'heureux, cela serait bientôt fait. Mais on veut être plus heureux que les autres, et cela est presque toujours difficile parce que nous croyons les autres plus heureux qu'ils ne sont.

On dit du mal des femmes pour se venger de n'en rien savoir.

L'homme vit d'amour effréné et de prévisions exactes.

On ne peut pas être heureux à tort ; on ne peut pas avoir tort d'être heureux.

En cessant d'être aimé, on cesse d'être aimable.

Les flammes de notre foi nous donnent l'échelle de la nuit.

On dit du mal des femmes pour se venger de n'en rien savoir.