Imprudentes et vaines réflexions que celles qu'inspire le malheur ! Pour méditer sagement, il faut des jours heureux.

Trop heureux les hommes des champs, s'ils connaissaient leurs biens !

Un homme vraiment heureux ne parle guère et ne rit guère ; il resserre pour ainsi dire son bonheur autour de lui.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Il y a une espèce de honte d'être heureux à la vue de certaines misères.

Dans les périodes dites heureuses, seules les réponses semblent vivantes.

On dit du mal des femmes pour se venger de n'en rien savoir.

À force d'interroger l'homme, on attend la réponse de Dieu.

En cessant d'être aimé, on cesse d'être aimable.

À force d'interroger l'homme, on attend la réponse de Dieu.

En cessant d'être aimé, on cesse d'être aimable.

Croire au mal c'est croire.