Est-il heureux ?

Nous ne sommes pas heureux, et le bonheur n'existe pas ; nous ne pouvons que le désirer.

Heureux qui, comme Ulysse, a fait un beau voyage, Ou comme celui-là qui conquit la toison, Et puis est retourné, plein d'usage et raison, Vivre entre ses parents le reste de son âge ! Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village Fumer la cheminée, et en quelle saison Reverrai-je le clos de ma pauvre maison, Qui m'est une province et beaucoup davantage ? Plus me plaît le séjour qu'ont bâti mes aïeux Que des palais romains le front audacieux, Plus que le marbre dur me plaît l'ardoise fine, Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin, Plus mon petit Liré que le mont Palatin, Et plus que l'air marin la douceur angevine.

Être heureux, c'est une vertu et une des plus puissantes.

Nul ne peut être tout à fait libre tant que tous ne le sont pas ; nul ne peut être tout à fait moral tant que tous ne le sont pas ; nul ne peut être tout à fait heureux tant que tous ne le sont pas.

J'estime plus qu'un roi l'homme heureux qui n'a rien, Sinon ce que sa main journellement lui baille.

Ainsi ils ne sont plus deux, mais une seule chair. Eh bien ! ce que Dieu a uni, l'homme ne doit point le séparer.

Heureux les cœurs purs, car ils verront Dieu.

Car c'est une grâce que de supporter, par égard pour Dieu, des peines que l'on souffre injustement.

Les eaux dérobées sont douces et savoureux le pain du mystère.

Si tu veux te faire un ami, commence par l'éprouver et ne te hâte pas de te confier à lui.

Une montée sablonneuse sous les pas d'un vieillard : telle est une femme bavarde pour un homme tranquille.