« Le moi est haïssable », dites-vous. Pas le mien.
C'est le propre de l'amour […] d'être forcé de croître, sous peine de diminuer.
Dans le domaine des sentiments, le réel ne se distingue pas de l'imaginaire.
En art, comme partout, la pureté seule m'importe.
La foi soulève des montagnes, oui : des montagnes d'absurdité.
« Avoir raison »… Qui donc y tient encore : quelques sots.
Le présent serait plein de tous les avenirs, si le passé n'y projetait déjà une histoire.
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