Guenille, si l'on veut : ma guenille m'est chère.
Et je me ressouviens de mes jeunes amours.
Tout ce qui n'est point prose est vers ; et tout ce qui n'est point vers est prose.
Elle est détestable, parce qu'elle est détestable.
On cherche ce qu'il dit après qu'il a parlé ; Et je lui crois, pour moi, le timbre un peu fêlé.
Un partage avec Jupiter N'a rien du tout qui déshonore.
Il le faut avouer, l'amour est un grand maître. Ce qu'on ne fut jamais, il nous enseigne à l'être.
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