On avait beau heurter et m'ôter son chapeau, On n'entrait point chez nous sans graisser le marteau.
J'ose dire pourtant que je n'ai mérité Ni cet excès d'honneur ni cette indignité.
Que ces vains ornements, que ces voiles me pèsent ! Quelle importune main, en formant tous ces nœuds, A pris soin sur mon front d'assembler mes cheveux ? Tout m'afflige et me nuit, et conspire à me nuire.
Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.
Et quel temps fut jamais si fertile en miracles ?
Pensez-vous être saint et juste impunément ?
Belle conclusion, et digne de l'exorde !
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