Mieux vaut goujat* debout qu'empereur enterré.

Car que faire en un gîte, à moins que l'on ne songe ?

Notre Ennemi, c'est notre Maître : Je vous le dis en bon françois.

La fourmi n'est pas prêteuse : C'est là son moindre défaut.

J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.

Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?

Trompeurs, c'est pour vous que j'écris : Attendez-vous à la pareille.