Si disent les vieux quolibets Qu'on ne voit pas tant de gibets En ce monde que de larrons.
J'avais un jour un valet de Gascogne, Gourmand, ivrogne, et assuré menteur, Pipeur, larron, jureur, blasphémateur, Sentant la hart* de cent pas à la ronde, Au demeurant le meilleur fils du monde.
Sur le printemps de ma jeunesse folle, Je ressemblais l'arondelle* qui vole Puis çà, puis là : l'âge me conduisait, Sans peur ni soin**, où le cœur me disait.
Ne blâmez point doncques* notre jeunesse Car noble cœur ne cherche que soulas**.
Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.
Amour fait vivre, et Crainte fait mourir.
Bref, nul ne peut (soit par feu, sang ou mine) Gagner profit en guerre féminine.
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