Ce pelé, ce galeux, d'où venait tout leur mal.
Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose : Rien n'est plus commun que ce nom, Rien n'est plus rare que la chose.
Le corbeau, honteux et confus, Jura, mais un peu tard, qu'on ne l'y prendrait plus.
Selon que vous serez puissant ou misérable, Les jugements de cour vous rendront blanc ou noir.
Aucun chemin de fleurs ne conduit à la gloire.
Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.
Notre Ennemi, c'est notre Maître : Je vous le dis en bon françois.
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