Ce pelé, ce galeux, d'où venait tout leur mal.
Quiconque est loup agisse en loup ; C'est le plus certain de beaucoup.
Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole.
Le plus semblable aux morts meurt le plus à regret.
Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.
[…] on nous ruine en fêtes ; L'une fait tort à l'autre ; et Monsieur le curé De quelque nouveau saint charge toujours son prône.
Tous les mangeurs de gens ne sont pas grands seigneurs ; Où la guêpe a passé, le moucheron demeure.
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