Et sur elle courbé, l'ardent Imperator, Vit dans ses larges yeux étoilés de points d'or Toute une mer immense où fuyaient des galères.

[…] Certes, la galère domine Le flot qui se ploie et s'incline, Cependant, le flot seul est maître.

Que diable aller faire aussi dans la galère d'un Turc ?

Je vis de bonne soupe, et non de beau langage.

Ah ! Qu'en termes galants ces choses-là sont mises !

Les anciens, Monsieur, sont les anciens, et nous sommes les gens de maintenant.

Belle Philis, on désespère, Alors qu'on espère toujours.

Sur quelque préférence une estime se fonde, Et c'est n'estimer rien qu'estimer tout le monde.

Il y a fagots et fagots.