Qui suit bien ses leçons goûte une paix profonde, Et comme du fumier regarde tout le monde.

Si Job avait planté des fleurs sur son fumier, Il aurait eu les fleurs les plus belles du monde !

Qu'est-ce que la France, je vous le demande ? Un coq sur un fumier. Otez le fumier, le coq meurt.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

En France, on laisse en repos ceux qui mettent le feu et on persécute ceux qui sonnent le tocsin.

Je ne sais quel homme* disait : « Je voudrais voir le dernier des Rois étranglé avec le boyau du dernier des Prêtres. »

Les bourgeois, par une vanité ridicule, font de leurs filles un fumier pour les terres des gens de qualité.

La meilleure philosophie, relativement au monde, est d'allier, à son égard, le sarcasme de la gaieté avec l'indulgence du mépris.

Le public, le public !… Combien faut-il de sots pour faire un public ?

L'importance sans mérite obtient des égards sans estime.