Les Français […] enferment quelques fous dans une maison, pour persuader que ceux qui sont dehors ne le sont pas.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

La faveur est la grande divinité des Français.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Bon Français, quand je vois mon verre Plein de son vin couleur de feu, Je songe en remerciant Dieu Qu'ils n'en ont pas dans l'Angleterre.

En amour, être Français, c'est la moitié du chemin.

Un homme, véritablement homme, ne hait point ; sa colère et sa mauvaise humeur ne vont point au-delà de la minute.

De la merde dans un bas de soie.

Sachez écouter, et soyez sûr que le silence produit souvent le même effet que la science.

La faute est dans les moyens bien plus que dans les principes.

Soldats, songez que, du haut de ces pyramides, quarante siècles vous contemplent.

Du sublime au ridicule il n'y a qu'un pas.