C'est embêtant, dit Dieu. Quand il n'y aura plus ces Français, Il y a des choses que je fais, il n'y aura plus personne pour les comprendre.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

C'est Paris qui fait les Français.

Un Français est profond dans la mesure où, à son rang, il sait maintenir ce dialogue* vivant en lui.

On dit généralement que les Français sont plus sages qu'ils ne paraissent et que les Espagnols paraissent plus sages qu'ils ne sont ; mais quoi qu'il en soit de ces nations, il en est certainement ainsi des individus qui les composent.

Il se tue à rimer, que n'écrit-il en prose ?

La libre vérité fut mon unique étude.

Imitons de Marot l'élégant badinage, Et laissons le burlesque aux plaisants du Pont-Neuf.

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

[…] Soyez simple avec art.

Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.