Oui, j'ai une patrie : la langue française.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Telle est la nature et complexion des Français qu'ils ne valent qu'à la première pointe. Alors ils sont pires que diables, mais, s'ils séjournent, ils sont moins que femmes.

Surtout qu'en vos écrits la langue révérée Dans vos plus grands excès vous soit toujours sacrée.

Ce n'est pas possible, m'écrivez-vous ; cela n'est pas français.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

La jeunesse est un temps pendant lequel les convictions sont, et doivent être, mal comprises : ou aveuglément combattues, ou aveuglément obéies.

Le secret d'un homme d'esprit est moins secret que le secret d'un sot.

Mes vers ont le sens qu'on leur prête.

L'homme est animal enfermé — à l'extérieur de sa cage. Il s'agite hors de soi.

Ce qui est le meilleur dans le nouveau est ce qui répond à un désir ancien.

Ceux qui voient les choses trop exactement ne les voient donc pas exactement.