Les fous sont aux echets* les plus proches des rois.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Pauvre fou, ta fougue te perdra.

Avec ceux qui font les fous, je fais le fou.

Encore des fous qui passent… Ils vont on ne sait où… Et nous suivrons leurs traces S'ils sont plus fous que nous…

Quand un fou paraît tout à fait raisonnable, il est grandement temps, croyez-moi, de lui mettre la camisole.

Mon âme voyage sur le parfum comme l'âme des autres hommes sur la musique.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

Manier savamment une langue, c'est pratiquer une espèce de sorcellerie évocatoire.

Il faut travailler, sinon par goût, au moins par désespoir, puisque, tout bien vérifié, travailler est moins ennuyeux que s'amuser.

Nul n'a osé plus que lui* dans le sens de l'absurde possible.

Mais les vrais voyageurs sont ceux-là seuls qui partent Pour partir […].