Il y a plus de fous que de sages, et, dans le sage même, il y a plus de folie que de sagesse.
Les trois quarts des folies ne sont que des sottises.
La vie n'est pas le travail : travailler sans cesse rend fou.
Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.
Comme le chien revient à son vomissement, le sot retourne à sa folie.
L'imagination est la folle du logis.
L'art des fous peut nous toucher ; il ne nous enrichit que par ce que nous retrouvons en nous-mêmes de ses étrangetés.
Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.
Quelqu'un disait d'un homme très personnel : il brûlerait votre maison pour se faire cuire deux œufs.
On n'imagine pas combien il faut d'esprit pour n'être pas ridicule.
Quiconque n'a pas de caractère n'est pas un homme, c'est une chose.
Le public, le public !… Combien faut-il de sots pour faire un public ?
Vivre est une maladie, dont le sommeil nous soulage toutes les seize heures ; c'est un palliatif : la mort est le remède.
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