J'avais un jour un valet de Gascogne, Gourmand, ivrogne, et assuré menteur, Pipeur, larron, jureur, blasphémateur, Sentant la hart* de cent pas à la ronde, Au demeurant le meilleur fils du monde.

Ô mon fils, sois un jour plus heureux que ton père. Du reste* avec honneur tu peux lui ressembler.

Malfaisant, pipeur, buveur, batteur de pavés, ribleur*, s'il en était à Paris : au demeurant le meilleur fils du monde ; et toujours machinait quelque chose contre les sergents et contre le guet.

La pire colère d'un père contre son fils est plus tendre que le plus tendre amour d'un fils pour son père.

On est toujours fils de ses œuvres.

Diogène frappait le père quand le fils jurait.

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

Je ne me soutiens plus ; ma force m'abandonne. Mes yeux sont éblouis du jour que je revoi, Et mes genoux tremblants se dérobent sous moi.

Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.

Mais sans argent l'honneur n'est qu'une maladie.

Soleil, je te viens voir pour la dernière fois.

Dans l'Orient désert quel devint mon ennui !