C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

Le feu qui nous réchauffe dit qu'il n'est pas le vrai feu.

Le feu n'a plus de fumée quand il est devenu flamme.

Non, mon cœur n'est pas un feu couvert.

Vaincu, chargé de fers, de regrets consumé, Brûlé de plus de feux que je n'en allumai.

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

Sans mentir, si votre ramage Se rapporte à votre plumage, Vous êtes le phénix des hôtes de ces bois.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.

Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.

[…] entre nos ennemis Les plus à craindre sont souvent les plus petits.

Plus fait douceur que violence.