C'est à voix basse qu'on enchante Sous la cendre d'hiver Ce cœur, pareil au feu couvert Qui se consume et chante.

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

Quel est le feu qui donne à boire au feu ?

L'homme ne peut pas vivre sans feu, et l'on ne fait pas de feu sans brûler quelque chose.

Non, mon cœur n'est pas un feu couvert.

Le feu n'a plus de fumée quand il est devenu flamme.

Mon innocence enfin commence à me peser.

Ah ! Je l'ai trop aimé pour ne le point haïr !

Mais tout dort, et l'armée, et les vents, et Neptune.

L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.

Et quel temps fut jamais si fertile en miracles ?

[…] Et que derrière un voile, invisible et présente, J'étais de ce grand corps l'âme toute-puissante.