Fragilité, ton nom est femme !

Tu connais les habitudes des femmes : le temps qu'elles se préparent, qu'elles se mettent en route, il faut une année.

[…], les verrous et les grilles Ne font pas la vertu des femmes ni des filles.

Si vertueuse que soit une femme, c'est sur sa vertu qu'un compliment lui fait le moins de plaisir.

Je ne suis pas de ceux qui estiment que les larmes et la tristesse n'appartiennent qu'aux femmes, et que, pour paraître homme de cœur, on se doive contraindre à montrer toujours un visage tranquille.

À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.

Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.

C'est à la poésie que tend l'homme. Il n'y a de connaissance que du particulier. Il n'y a de poésie que du concret.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…

On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.