À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

Si mon air vous dit quelque chose, Vous auriez tort de vous gêner ; Je ne la fais pas à la pose, Je suis la Femme ! on me connaît.

Je conviendrais bien volontiers que les femmes nous sont supérieures — si cela pouvait les dissuader de se prétendre nos égales.

Je consens qu'une femme ait des clartés de tout, Mais je ne lui veux point la passion choquante De se rendre savante afin d'être savante ; Et j'aime que souvent, aux questions qu'on fait, Elle sache ignorer les choses qu'elle sait.

Une femme qui s'en va avec son amant n'« abandonne » pas son mari : elle le débarrasse d'une femme infidèle.

L'existence d'une très jolie femme ressemble à celle d'un lièvre, le jour de l'ouverture.

L'humanité qui devrait avoir six mille ans d'expérience retombe en enfance à chaque génération.

Les hommes sont toujours sincères. Ils changent de sincérité, voilà tout.

On tuait le veau gras et l'on faisait la noce. Et la vache disait : « Ça va bien ! ça va bien ! Ces gens qui retrouvent leur gosse Commencent par tuer le mien. »

On se lasse de dominer, on ne se lasse point d'être dominé.

Vide les baignoires et remplit les lavabos.

J'appartiens à ce peuple qu'on a souvent appelé élu… Élu ? Enfin, disons : en ballottage.