À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

La femme la plus compliquée est plus près de la nature que l'homme le plus simple.

C'est pourquoi l'homme quitte son père et sa mère et s'attache à sa femme, et ils deviennent une seule chair.

Avoir de l'esprit. Plaire aux femmes. Rien qui s'oppose davantage.

Gargouille qui ne cesse de couler, un jour de pluie, et femme acariâtre sont pareilles !

Si mon air vous dit quelque chose, Vous auriez tort de vous gêner ; Je ne la fais pas à la pose, Je suis la Femme ! on me connaît.

La beauté sera convulsive ou ne sera pas.

Ne pas alourdir ses pensées du poids de ses souliers.

Ce qu'on cache ne vaut ni plus ni moins que ce qu'on trouve.

L'homme, ce rêveur définitif…

Errez, à vos côtés viendront se fixer les ailes de l'augure.

Il semble que de toutes parts la civilisation bourgeoise se trouve plus inexorablement condamnée du fait de son manque absolu de justification poétique.