À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

Gargouille qui ne cesse de couler, un jour de pluie, et femme acariâtre sont pareilles !

Les femmes réalisent la beauté sans la comprendre.

Tout homme contient une femme. Mais jamais sultane mieux cachée que celle-ci.

Je n'ai jamais aimé une femme qu'autant qu'elle me paraissait un miracle.

Les femmes, à l'église, ne doivent regarder d'autre homme que le célébrant, et encore parce qu'il a des jupes.

Je regarde comme un des bonheurs de ma vie de ne pas écrire dans les journaux. Il en coûte à ma bourse — mais ma conscience s'en trouve bien.

À moins d'être un crétin, on meurt toujours dans l'incertitude de sa propre valeur et de celle de ses œuvres.

Les affections profondes ressemblent aux honnêtes femmes ; elles ont peur d'être découvertes, et passent dans la vie les yeux baissés.

La bêtise consiste à vouloir conclure.

Le comble de l'orgueil, c'est de se mépriser soi-même.

Par cela même que je connais les choses, les choses n'existent plus.