Quand les femmes ne prêtent plus à la médisance, elles s'y adonnent.

Aujourd'hui, il n'est rien de sacré pour les femmes.

La femme est une louve pour la femme.

La Femme, enfant malade et douze fois impur.

À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

Il n'est femme qui reste honnête si elle voit qu'on pense qu'elle ne l'est pas.

Fuyez un ennemi qui sait votre défaut.

Soyons amis, Cinna, c'est moi qui t'en convie.

Un tas d'hommes perdus de dettes et de crimes.

Paraissez, Navarrais, Mores et Castillans.

À quatre pas d'ici je te le fais savoir.

Faut-il tant de fois vaincre avant que triompher ?