À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

Quoi ? Vous ne pouvez pas ce que peut une femme ?

Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »

L'honnêteté des femmes est souvent l'amour de leur réputation et de leur repos.

Les femmes sont fausses dans les pays où les hommes sont tyrans. Partout la violence produit la ruse.

Avoir de l'esprit. Plaire aux femmes. Rien qui s'oppose davantage.

Aimez qui vous aima du berceau dans la bière.

Il y a toujours quelque niaiserie à trop respecter les femmes.

Les illusions tombent l'une après l'autre, comme les écorces d'un fruit, et le fruit, c'est l'expérience. Sa saveur est amère.

Le geôlier est une autre sorte de captif. — Le geôlier est-il jaloux des rêves de son prisonnier ?

Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…

Les âmes sont les idées de Dieu.