Les femmes sans charme sont comme les poètes qu'on ne lit pas.

La femme est une grande réalité, comme la guerre.

La parure des femmes, femme, c'est le silence.

C'est avec leurs mensonges du matin que les femmes font leurs vérités du soir.

Les femmes ressemblent aux girouettes : elles se fixent quand elles se rouillent.

À vingt ans, Jenny savait déjà tout ce que doit savoir la femme qui entre dans cette arène meurtrière, où l'homme devient l'ennemi, la ville assiégée, la victime vouée aux dieux infernaux, le Prométhée dont le cœur sera confié à ces vautours aux serres roses, aux lèvres de carmin, aux dents éblouissantes de blancheur, entre lesquelles glisse éternellement le rire impie du scepticisme et de l'insensibilité.

L'oisiveté exige tout autant de vertus que le travail.

On finit par s'habituer aux gens intelligents.

Les prostituées sont souvent, après les religieuses, nos meilleures patriotes.

C'est comme dans le mariage : d'abord sous le gui, ensuite sur le houx.

C'est comme dans le mariage : d'abord sous le gui, ensuite sur le houx.

L'existence d'une très jolie femme ressemble à celle d'un lièvre, le jour de l'ouverture.