[…] Ce plaisir morose que procure à certaines femmes la pensée de se sacrifier.

Toutes les femmes sont des saintes, Surtout celles qui sont enceintes […].

Je n'ai jamais aimé une femme qu'autant qu'elle me paraissait un miracle.

La femme est meilleure qu'on le dit : elle ne blague les larmes des hommes que si elle les a elle-même fait couler.

L'enfer des femmes, c'est la vieillesse.

Pouvais-je souffrir qu'une femme fût perdue pour moi sans l'être par moi ?

Il se trouve plus de différence de tel homme à tel homme que de tel animal à tel homme.

Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne peut s'exprimer qu'en répondant : « Parce que c'était lui, parce que c'était moi. »

Ô que c'est un doux et mol chevet*, et sain, que l'ignorance et l'incuriosité, à reposer une tête bien faite !

[La mort] ne vous concerne ni mort ni vif : vif, parce que vous êtes ; mort, parce que vous n'êtes plus.

Tu ne meurs pas de ce que tu es malade, tu meurs de ce que tu es vivant.

Nous ne devenons pas autres pour mourir. J'interprète toujours la mort par la vie.