Le ciel est plein de vociférantes étoiles.

À force de tout regarder, il a appris qu'il n'y avait pas d'étoiles, et que chaque homme est une étoile.

Non, je ne suis pas né sous une rimailleuse étoile.

Est fou qui veut lutter contre les étoiles.

Celui qui n'a que sa bonne étoile pour se garer des autobus fait aussi bien de ne pas traverser la rue.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.

Pauvre être. Je n'aime pas, dit Dieu, l'homme qui ne dort pas.

Rien n'est beau comme un enfant qui s'endort en faisant sa prière, dit Dieu.

La mémoire et l'habitude sont les fourriers de la mort.

Rien n'est beau comme un enfant qui s'endort en faisant sa prière, dit Dieu.

Tout parti vit de sa mystique et meurt de sa politique.

J'aime mieux un saint qui a des défauts qu'un pécheur qui n'en a pas.