Moi, j'ai toujours l'amour cousu dans mes entrailles.

Et ses mains ourdiraient les entrailles du prêtre, À défaut d'un cordon, pour étrangler les rois.

S'il importe d'être sublime en quelque genre, c'est surtout en mal.

Il faut peut-être plus de force d'âme encore pour résister à la solitude qu'à la misère ; la misère avilit, la retraite déprave.

Si la raison est un don du Ciel et que l'on en puisse dire autant de la foi, le Ciel nous a fait deux présents incompatibles et contradictoires.

Si ces pensées* ne plaisent à personne, elles pourront n'être que mauvaises ; mais je les tiens pour détestables si elles plaisent à tout le monde.

« Assommer, Monsieur, assommer ! On n'assomme personne dans une ville bien policée ! »