Il était doux de croire, même à l'enfer.

Nul n'a jamais écrit ou peint, sculpté, modelé, construit, inventé, que pour sortir en fait de l'enfer.

Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.

Tu reprends sa reprise au Corsaire des morts […].

Le lavement des mains ne rend pas l'âme nette.

Fais que j'aille toujours mes crimes soupirant, Et fais qu'en mon esprit je craigne ta justice, Car le salut consiste à craindre en espérant.

Nature n'a rien fait qu'on doive mépriser.

Fais que j'aille toujours mes crimes soupirant, Et fais qu'en mon esprit je craigne ta justice, Car le salut consiste à craindre en espérant.

Mon âme est un enfer tout noir d'aveuglement […].