Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.

Pas besoin de gril, l'enfer, c'est les Autres.

Il était doux de croire, même à l'enfer.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

Quand l'homme essaie d'imaginer le Paradis sur terre, ça fait tout de suite un enfer très convenable.

Vous m'avez dit, mon Dieu, de croire à l'enfer. Mais vous m'avez interdit de penser, avec absolue certitude, d'un seul homme, qu'il était damné.

Les vertus sont sujettes à des vices particuliers qui les rendent inutiles.

Le cœur a ses prisons que l'intelligence n'ouvre pas.

Le sacrilège, la seule manière que les impies ont encore d'être dévots.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.

Le sacrilège, la seule manière que les impies ont encore d'être dévots.

Qui sait si Dieu ne sera pas sensible toujours plus à son Enfer qu'à son Ciel ? Celui qui aime songe au rien qu'on lui refuse, quand on lui a déjà presque tout donné.