Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
Notre Ennemi, c'est notre Maître : Je vous le dis en bon françois.
Plutôt souffrir que mourir, C'est la devise des hommes.
Deux pigeons s'aimaient d'amour tendre.
Il faut se mesurer ; la conséquence est nette : Mal prend aux volereaux de faire les voleurs.
Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?
Rien ne sert de courir ; il faut partir à point.
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