On n'a pas un enfant comme on a un bouquet de roses.

Les enfants c'est comme les années, on ne les revoit jamais.

Ah ! il n'y a plus d'enfants.

Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].

Faites comme les petits enfants qui de l'une des mains se tiennent à leur père, et de l'autre cueillent des fraises ou des mûres le long des haies […].

Personne ne garde un secret comme un enfant.

L'odieux est la porte de sortie du ridicule.

Vous créez un frisson nouveau.

[…] Ces choses-là sont rudes. Il faut pour les comprendre avoir fait ses études.

Un frais parfum sortait des touffes d'asphodèle ; Les souffles de la nuit flottaient sur Galgala L'ombre était nuptiale, auguste et solennelle.

Vous avez fait, mon Dieu, la vie et la clémence ; Et chacun de vos pas est marqué par un don. C'est à votre regard que tout amour commence, Vous écriviez : Douleur, un ange lut : Pardon.

[…] Et Ruth se demandait, Immobile, ouvrant l'œil à moitié sous ses voiles, Quel Dieu, quel moissonneur de l'éternel été Avait, en s'en allant, négligemment jeté Cette faucille d'or dans le champ des étoiles.