Une belle Minerve est l'enfant de ma tête Une étoile de sang me couronne à jamais […].
Enfant né sans mère.
Les enfants flattent quelquefois les vieillards, mais ils ne les aiment jamais.
En présence de la mort d'un petit enfant, l'Art et la Poésie ressemblent vraiment à de très grandes misères.
La beauté est le propre des enfants.
Et je me dis : Je suis enfant de septembre, Moi-même, par le cœur, la fièvre et l'esprit.
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Passons passons puisque tout passe Je me retournerai souvent Les souvenirs sont cors de chasse Dont meurt le bruit parmi le vent.
Nous voulons explorer la bonté contrée énorme où tout se tait.
Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin.
Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.
Passons passons puisque tout passe Je me retournerai souvent Les souvenirs sont cors de chasse Dont meurt le bruit parmi le vent.
On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.
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