Ô ! l'Éden immédiat des braves empirismes !
Dans les jardins De nos instincts Allons cueillir De quoi guérir…
L'Homme, ce fou rêveur d'un piètre mondicule, Quand on y pense bien, est par trop ridicule.
L'homme entre deux néants n'est qu'un jour de misère.
Je ne suis qu'un viveur lunaire Qui fait des ronds dans les bassins, Et cela, sans autre dessein Que devenir un légendaire.
Penser qu'on vivra jamais dans cet astre*, Parfois me flanque un coup dans l'épigastre.
Ô mers, ô volières de ma Mémoire !
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