On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Les délicats sont malheureux, Rien ne saurait les satisfaire.
C'était un chat vivant comme un dévot ermite, Un chat faisant la chattemite, Un saint homme de chat, bien fourré, gros et gras, Arbitre expert sur tous les cas.
Je ne suis pas de ceux qui disent : « Ce n'est rien, C'est une femme qui se noie. »
Passe encor de bâtir : mais planter à cet âge !
À ces mots, on cria haro sur le baudet.
Ce bloc enfariné ne me dit rien qui vaille, S'écria-t-il* de loin au général des chats.
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