Tous les drapeaux ont été tellement souillés de sang et de m… qu'il est temps de n'en plus avoir du tout.

[…] l'Angoisse, atroce, despotique, Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.

J'aimai, je fus aimé ; c'est assez pour ma tombe.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

[La Poésie] doit se faire peuple.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Je suis de la couleur de ceux qu'on persécute !

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.