La mort et la douleur seront nos compagnons de voyage ; les privations notre vêtement, la constance et la vaillance notre seul bouclier.

Notre âme a plus de capacité pour le plaisir que pour la douleur.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Ô mort ! éloigne-toi de notre pensée, et laisse-nous tromper pour un peu de temps la violence de notre douleur par le souvenir de notre joie.

La douleur sous sa forme radicale et dépouillée — celle qui fait l'essence du supplice — est la pierre d'achoppement et le tombeau de toutes les philosophies.

La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.

S'il est permis de comparer les petites choses aux grandes.

[La bergère Galatée] s'enfuit vers les saules, mais veut auparavant se faire voir.

Épargner ceux qui se soumettent, et dompter les superbes.

Heureux vieillard !

Je crains les Grecs, surtout s'ils portent des présents.

Nous ne pouvons tous toutes choses.